PEQUEÑO DIARIO

(A Belén García)

Arrebujadas tus hojas,
en desorden, como las calles
al amanecer de las fiestas
de un pequeño pueblo, cualquiera.

Me arrodillo y te aliso las hojas,
te ordeno las páginas y te rescato
del barullo y del viento que amenaza
con fragmentar tu contenido.

Mañana si podrías estar en desuso,
pero hoy no puedo permitir
que tu especial día central
quede roto y esparcido. Hoy no.

Yo te cuido por ellos.
Vienen del bullicio de la noche,
cansados y embriagados
de una máscara que tapa sus ojos.

Equivocados.

No saben dónde está la fiesta.
No en sus trasnochados días,
¡tan viejos! que los creen nuevos.
No saben dónde está la fiesta.

Equivocados.

La fiesta está en el alba,
en el amanecer, en el rocío
de una nueva mañana.
En la dignidad del alma

Nace de viejas brasas.

En el pequeño río, somnoliento,
en el agua cantarina y mágica
de una fuente renovada y fría
con su agua especial y transparente.

En la magia del agua.

Y en la luz que ilumina sus senderos,
sinuosos recodos y febriles cuestas.
Alli anida la canción del viento
que levanta a los vespertinos pájaros.

Carmen García