Noemi guapisima, a mi tambien me gustaba, pero ¿sabes porque lo cabiaron? poeque la Virgen fue virgen y las madres no, ¿que te parece? eso digeron en un sermón en una misa a la que yo asistia en Ponferrada, hace casi 50 años de esto fue cuando lo quito la iglesia, de este dia
Bueno animate y pon algun soneto de los tuyos. que me encantan.
Te pongo uno de Antonio Machado, tengo el libro en la mano, de esos que compraba en una libreria de León, toda de libros antiguos es una 1ª edicioque ya no tiene ni pastas pero que yo los tengo el la libreria aunque no "adornan nada"
Esta luz de Sevilla.... Es el palacio
donde nací, con su rumor de fuente.
Mi padre, en en su despacho.-la alta frente,
la breve mosca, y el bigote lacio-
Mi padre aun joven. Lee, escribe, hojea
sus libros y medita. se levanta;
va hacia la puerta del jardin. Pasea.
A veces habla solo, a veces canta.
Sus grandes ojos de mirar inquietos
ahora vagar parecen, sin objeto
donde puedan posar, en el vaío.
Ya escapan de su ayer a su mañana;
ya miran al tiempo ¡padre mio!
piadosamente mi cabeza cana.
Un beso
Bueno animate y pon algun soneto de los tuyos. que me encantan.
Te pongo uno de Antonio Machado, tengo el libro en la mano, de esos que compraba en una libreria de León, toda de libros antiguos es una 1ª edicioque ya no tiene ni pastas pero que yo los tengo el la libreria aunque no "adornan nada"
Esta luz de Sevilla.... Es el palacio
donde nací, con su rumor de fuente.
Mi padre, en en su despacho.-la alta frente,
la breve mosca, y el bigote lacio-
Mi padre aun joven. Lee, escribe, hojea
sus libros y medita. se levanta;
va hacia la puerta del jardin. Pasea.
A veces habla solo, a veces canta.
Sus grandes ojos de mirar inquietos
ahora vagar parecen, sin objeto
donde puedan posar, en el vaío.
Ya escapan de su ayer a su mañana;
ya miran al tiempo ¡padre mio!
piadosamente mi cabeza cana.
Un beso
Machado..... ELO, PALABRAS MAYORES. GRACIAS POR ENVIARME ESTE PRECIOSO SONETO.
A partir del 2012, cuando este nefasto 2011 nos haya abandonado volveré a escribir sonetos otra vez, aunque nunca llegue a dominar este arte, ni a acercarme ni por asomo a mis autores favoritos, sería pretencioso; sólo quiero distraerme y distraeros un poquillo.
En cuanto al cambio del día de la madre.... pues yo pensaba que andaban los grandes almacenes por medio, metidos en el ajo, pues por esas fechas galerías y la raja británica comenzaban su andadura. Yo pensaba que era por el tema regalos al quedar tan cerca La Navidad.
Bueno, de todas las maneras los de los sermones siempre a lo suyo; ES QUE NO SE DAN CUENTA QUE LA EXCLUSIVA DE LA VIRGINIDAD PERTENECE A LA VIRGEN (con todo mi respeto, gracias a Dios).
Un besoooooooooooooooooo
A partir del 2012, cuando este nefasto 2011 nos haya abandonado volveré a escribir sonetos otra vez, aunque nunca llegue a dominar este arte, ni a acercarme ni por asomo a mis autores favoritos, sería pretencioso; sólo quiero distraerme y distraeros un poquillo.
En cuanto al cambio del día de la madre.... pues yo pensaba que andaban los grandes almacenes por medio, metidos en el ajo, pues por esas fechas galerías y la raja británica comenzaban su andadura. Yo pensaba que era por el tema regalos al quedar tan cerca La Navidad.
Bueno, de todas las maneras los de los sermones siempre a lo suyo; ES QUE NO SE DAN CUENTA QUE LA EXCLUSIVA DE LA VIRGINIDAD PERTENECE A LA VIRGEN (con todo mi respeto, gracias a Dios).
Un besoooooooooooooooooo
PARA TI NOEMI
ANTONIO MACHADO
La calle en sombra. ocultan los altos caserones
e sol se muere: hay ecos de luz en los balcones.
¿No ves, en en el encanto del mirador dormido,
el óvalo rosado de un rostro conocido?
La imagen, tras el vidrio de un equívoco reflejo,
surge o se apaga como daguerrotipo viejo.
Suena en la calle sólo el ruido de tu paso:
se extinguen lentamente los ecos del ocaso.
¡Oh angustia! pesa y duele el corazón... ¿Es ella?
No puede ser... Camina... En el azul, la estrella.
Mañana pondre alguna de mi madre.
Un beso guapa
ANTONIO MACHADO
La calle en sombra. ocultan los altos caserones
e sol se muere: hay ecos de luz en los balcones.
¿No ves, en en el encanto del mirador dormido,
el óvalo rosado de un rostro conocido?
La imagen, tras el vidrio de un equívoco reflejo,
surge o se apaga como daguerrotipo viejo.
Suena en la calle sólo el ruido de tu paso:
se extinguen lentamente los ecos del ocaso.
¡Oh angustia! pesa y duele el corazón... ¿Es ella?
No puede ser... Camina... En el azul, la estrella.
Mañana pondre alguna de mi madre.
Un beso guapa