Raras veces escribimos ese libro que llevamos dentro, o esa historía que desearíamos plasmar, a veces por que decimos, mañana, lo comienzo, ese mañana se convierte en pasado, y siempre nos queda dentro, ¿por que no nos decidimos a escribir, ese libro, esa historia, o ese cuento por muy lento o largo que este sea.
Sabemos que su publicación tiene un coste que no nos podemos permitir, y por que no, dejemos nuestras historias aqui, estoy dispuesta a empezar ¿y tu?
Sabemos que su publicación tiene un coste que no nos podemos permitir, y por que no, dejemos nuestras historias aqui, estoy dispuesta a empezar ¿y tu?
Si que me alegro en esta tarde lluviosa, haber caído en este tema-
Por vuestro nick no se me oculta que diferimos en algunos temas, pero en algo, coincidimos. De lo que me alegro:
Me explico: si algo he robado en mi vida, fuera un libro a una tía mía que devolví sin que ella se diera cuenta.
Aprendía a leer, con Heidi: un regalo desde Madrid. Los miserables y el Conde de Motecristo, fabulas de Iriarte y Samaniego, que es todo lo que había en un viejo baul. Y todos los largos inviernos, cerca de un lugar, que vengo de señalar en el "tema Gazon".
Pues bien, aunque os parezca mentira, escribo desde los doce años, y hoy leo mas a quienes escribís en este foro y otros, y a mi mismo (pese a mi pobreza literaria, que a los grandes escritores, pese a que hoy tengo tal cantidad de libros, que necesitaría todos los años vividos para leer estos.
Escribo, para mi mismo muchas veces, porque esto me libera, de mirar con los ojos del cabreo a un mundo que se debate en contradicciones.
Escribo, me leo y sonrío doblemente, y me siento a gusto. Porque al menos en ese instante, si es un tema romántico... sueño, que soy aquel chaval que caerñía en un Madrid, aún hambriento. naturalmente toco a veces este tema, y ptros como el de hoy, imagino las riberas del Río Tajuña, que me vio nacer, o El manzanares, de mis años jóvenes, Casa de Campo, o El Retiro
Hoy ha sido un gran río de una gran ciudad: Paris.
Pero de ponerlo, sería mañana, u otro día, pues en esta tarde de lluvia a orillas del Tajo (va de ríos) vengo de finalizar, la historia romántica (hay otras) que viviera, hace ya no se cuantos siglos.
Pero ahora es el momento de la Selección (la roja) voy a ella.
Saludos amigos.
Por vuestro nick no se me oculta que diferimos en algunos temas, pero en algo, coincidimos. De lo que me alegro:
Me explico: si algo he robado en mi vida, fuera un libro a una tía mía que devolví sin que ella se diera cuenta.
Aprendía a leer, con Heidi: un regalo desde Madrid. Los miserables y el Conde de Motecristo, fabulas de Iriarte y Samaniego, que es todo lo que había en un viejo baul. Y todos los largos inviernos, cerca de un lugar, que vengo de señalar en el "tema Gazon".
Pues bien, aunque os parezca mentira, escribo desde los doce años, y hoy leo mas a quienes escribís en este foro y otros, y a mi mismo (pese a mi pobreza literaria, que a los grandes escritores, pese a que hoy tengo tal cantidad de libros, que necesitaría todos los años vividos para leer estos.
Escribo, para mi mismo muchas veces, porque esto me libera, de mirar con los ojos del cabreo a un mundo que se debate en contradicciones.
Escribo, me leo y sonrío doblemente, y me siento a gusto. Porque al menos en ese instante, si es un tema romántico... sueño, que soy aquel chaval que caerñía en un Madrid, aún hambriento. naturalmente toco a veces este tema, y ptros como el de hoy, imagino las riberas del Río Tajuña, que me vio nacer, o El manzanares, de mis años jóvenes, Casa de Campo, o El Retiro
Hoy ha sido un gran río de una gran ciudad: Paris.
Pero de ponerlo, sería mañana, u otro día, pues en esta tarde de lluvia a orillas del Tajo (va de ríos) vengo de finalizar, la historia romántica (hay otras) que viviera, hace ya no se cuantos siglos.
Pero ahora es el momento de la Selección (la roja) voy a ella.
Saludos amigos.