MAR VIEJO AMIGO
He vuelto a tus orillas mar viejo amigo,
¡Cuanto tiempo ha pasado desde el día que me he ido!
Te he añorado en la distancia y te he buscado entre los ríos,
cuando he sentido la nostalgia de quedar a tu lado dormido.
Ahora en tus orillas con tu arrullo en mis oídos,
la espuma de tus olas va lamiéndo mis vestidos.
En esta tarde de otoño bajo un sol mortecino,
¡Cuantos recuerdos me invaden! ¡Cuantos años ya se han ido!
Tu sabías de mis penas fantasías y delirios
cuando sola en tus arenas las horas se iban sin sentirlo.
Mi voz te parloteába sin respuesta y sin suspiro
tan solo la espuma de tus olas, me decía he comprendido.
Ellas venían a mis plantas acariciando mis tobillos
muriendo en mis zapatos como dulce y fiel amigo.
¡Ha pasado tanto tiempo desde que nos despedimos!
Que mi pelo se volvió blanco y negros mis vestidos.
De mis sueños solo quedaron recuerdos sin olvido,
recuerdos dulces y amargos por el tiempo desteñidos.
En otro mar de verdes espigas donde los hombres hacen camino,
dejé pasos y perdí huellas entre vasos de amargo vino.
En la tierra de los hombres fuí soldado no vencido,
en una guerra sin bandera sin techo y sin abrigo,
con la soledad por compañera y los astros como amigos
buscando al que en una cruz, bajo su sombra da cobijo.
Ahora soy demasiado vieja y tengo el corazón enternecido
pues con el paso de los años los hombres se vuelven niños,
para buscar entre sus hermanos lo que de jóvenes han perdido.
Los recuerdos quedan en el pasado
que agua quieta no mueve molinos,
¡Si con más razón Cristo ha perdonado...
¿Porqué no he de hacer yo lo mismo?
¿Verdad que tú lo comprendes viejo y entrañable amigo?
Tú que has visto tantos hombres a través de tantos siglos,
has visto sus grandezas sus miserias y delirios
surcando tus azules aguas o en tus orillas pensativos,
¡Como no vas ha comprender con todo lo que has visto!
Y lo que aún has de ver después de que yo me haya ido.
Luz Parras. Dedicada a todos los amantes de la poesía.
He vuelto a tus orillas mar viejo amigo,
¡Cuanto tiempo ha pasado desde el día que me he ido!
Te he añorado en la distancia y te he buscado entre los ríos,
cuando he sentido la nostalgia de quedar a tu lado dormido.
Ahora en tus orillas con tu arrullo en mis oídos,
la espuma de tus olas va lamiéndo mis vestidos.
En esta tarde de otoño bajo un sol mortecino,
¡Cuantos recuerdos me invaden! ¡Cuantos años ya se han ido!
Tu sabías de mis penas fantasías y delirios
cuando sola en tus arenas las horas se iban sin sentirlo.
Mi voz te parloteába sin respuesta y sin suspiro
tan solo la espuma de tus olas, me decía he comprendido.
Ellas venían a mis plantas acariciando mis tobillos
muriendo en mis zapatos como dulce y fiel amigo.
¡Ha pasado tanto tiempo desde que nos despedimos!
Que mi pelo se volvió blanco y negros mis vestidos.
De mis sueños solo quedaron recuerdos sin olvido,
recuerdos dulces y amargos por el tiempo desteñidos.
En otro mar de verdes espigas donde los hombres hacen camino,
dejé pasos y perdí huellas entre vasos de amargo vino.
En la tierra de los hombres fuí soldado no vencido,
en una guerra sin bandera sin techo y sin abrigo,
con la soledad por compañera y los astros como amigos
buscando al que en una cruz, bajo su sombra da cobijo.
Ahora soy demasiado vieja y tengo el corazón enternecido
pues con el paso de los años los hombres se vuelven niños,
para buscar entre sus hermanos lo que de jóvenes han perdido.
Los recuerdos quedan en el pasado
que agua quieta no mueve molinos,
¡Si con más razón Cristo ha perdonado...
¿Porqué no he de hacer yo lo mismo?
¿Verdad que tú lo comprendes viejo y entrañable amigo?
Tú que has visto tantos hombres a través de tantos siglos,
has visto sus grandezas sus miserias y delirios
surcando tus azules aguas o en tus orillas pensativos,
¡Como no vas ha comprender con todo lo que has visto!
Y lo que aún has de ver después de que yo me haya ido.
Luz Parras. Dedicada a todos los amantes de la poesía.
Luz: toda una luz, un hermoso regalo, para los ojos del alma. Hoy no he querido, hurgar en este viejomundo, y las lagrimas de gentes que lo pueblan. Hoy, esta mañana, me he empeñado en dialogar con trosas tempranas. En una flor que creció a mi lado que cundo plena de hermosura, cuando ya era toda verdura y color, ni un perfume: era una rosa vacía...
Llovía aquella tarde y el agua
sobre la tierra gemía
sobre la calle mas larga
y fría. La vi se perdía...
y como murió mi alba.
Es mas o menos, lo que me crece esta mañana, que puede se haga flor perdida por callejones de llanto.
Preciosa poesía. Uno envejece, los sentimientos jamás.
Te envío mi saludo cordial en un abrazo limpio...
No se si hay versos moribundos, ni poetas muertos.
Si imagino que los canallas, no saben que manantial de alegria enturbian con su indiferencia. y como se pierden sencillas alegrías.
Feliz domingo.
Llovía aquella tarde y el agua
sobre la tierra gemía
sobre la calle mas larga
y fría. La vi se perdía...
y como murió mi alba.
Es mas o menos, lo que me crece esta mañana, que puede se haga flor perdida por callejones de llanto.
Preciosa poesía. Uno envejece, los sentimientos jamás.
Te envío mi saludo cordial en un abrazo limpio...
No se si hay versos moribundos, ni poetas muertos.
Si imagino que los canallas, no saben que manantial de alegria enturbian con su indiferencia. y como se pierden sencillas alegrías.
Feliz domingo.
Libertad, te has dado cuenta de la critica que te hizo CabreroII, es que eres Genial si algun dia editas un libro yo lo comprare.
Un abrazo libertad,
PD el otro dia me equivoque de nombre perdona, son ta parecidos, pero vosotros no os pareceis y tu estas primero.
Un abrazo libertad,
PD el otro dia me equivoque de nombre perdona, son ta parecidos, pero vosotros no os pareceis y tu estas primero.
Que no elo, que te lo regalaré si esto sucede. Espero, tener tiempo, y entre algunas centenas de folios, manchadas o iluminadas, estoy escogiendo lo que considero mas aceptable, al menos para mí. Que por cierto,: nada reprocho a cabrero, Ya le explicaba, como un primo, en Madrid estaba en el empeño, de que estudiara.! Claro que tuve que hacerlo unos meses, que fueron duros, por el hecho de que un par de hora me suponía, pagar a un buen hombre doce pts al mes, de las pocas que yo ganaba.
Si os ruego que excuséis, que mis dedos me traicionen sobre el teclado. hablaba con la hija, y vengo de leerme, frases incompletas, o letra que falta o no se corresponde con la palabra. Me ciño en lo que estoy escribiendo, y los dedos no obedecen del todo.
Si que tengo intención y recopilo, algún cuento, para los nietos, y alguno corto, para la hija que estña en la enseñanza.
Sucede, que cada día me entran ganas de escribir, porque delante del teclado me siento feliz.
Estimo que los que aquí escriben lo hacen desde el alma. No me paro demasiado, por que siento que el gusanillo se me despierta. Y como señalo, tengo tarea.
He estado en mi pueblo como sabes. Aquel niño alegre, rebelde y al que no se le ponía nada por delante: el inconforme, con situaciones inmorales que no se le escapaban, selió en la conversación, en aquellos que me conocen, que no el 90% de quienes al día de hoy visitan el pueblo, siendo comos son hijos o nietos, de quienes, vivimos allí hace muchos años. mi pueblo ha quedado para fines de semana o vacaciones de verano. Ni tan siquiera el foro marcha con la fluidez que yo quisiera.
Alguien que me ha leido, por una prima, que lleva mi apellido, y que hasta hace unos años solo me conocía por oidas, me ha enviado un libro que me dedica alguien que asu vez por parte de mi prima me ha leido algo. Este ha alimentado mis ansias de dispiner de tiempo, y escribir, mi larga vida y sus muchos avatares, en la lucha cotidiana, y en el amor. algo que es flor de la voda, pero que sin embargo, el viajar de un lado para otros, solo cavía recoger un amor en cada puesto. A recordar, y abrazar, porque nunca fuí un canalla.
El libro que me ha sido regalado, hoy hace ocho días, no es otra coas, que los avatares, de una familia, como la tuya y otras muchas. regoge las vivencias de un niño durante la guerra y posguerra, y de las cárceles franquistas. Lo llama MADRID CAMPOD DE ESXTERMINIO. puedes hacerte una idea. Solo he leido, un par de páguinas, y veo qiuu va mor senderos que yo he recorrido desde mi memoria: tengo en una carpeta, memorias mías y de otros, recabadas en Francia, o aquí con y de los mayores... las cuardo por si me decido un día.
No se si has leído en mi pueblo. algo hay de lo escrito, si regresas, en las paginas. Mucho en "Pueblos de España, y algo también en Foro Común. en el único tema que yo abriría, y llamaba, si al amor y no a la guerra. Por queí tengo alg ¡unos escritos que pasé a la impresora, sin tiempo tan siquiera, de ponerlos, Hoy he tenido intención de pegar algo donde escribe tu familia, pero veo que estan muy absorvidas con lo suyo, y no cuadraría. Sera para algún día en el que poco o nada, tenga a contarme. eso si que sería extraño.
Y mi querida amiga, te deseo feliz noche de este domingo, noche que ya cierro para alimentarme de noticias, o algo que encuentre en algún canal de la tele.
Abrazos siempre.
Si os ruego que excuséis, que mis dedos me traicionen sobre el teclado. hablaba con la hija, y vengo de leerme, frases incompletas, o letra que falta o no se corresponde con la palabra. Me ciño en lo que estoy escribiendo, y los dedos no obedecen del todo.
Si que tengo intención y recopilo, algún cuento, para los nietos, y alguno corto, para la hija que estña en la enseñanza.
Sucede, que cada día me entran ganas de escribir, porque delante del teclado me siento feliz.
Estimo que los que aquí escriben lo hacen desde el alma. No me paro demasiado, por que siento que el gusanillo se me despierta. Y como señalo, tengo tarea.
He estado en mi pueblo como sabes. Aquel niño alegre, rebelde y al que no se le ponía nada por delante: el inconforme, con situaciones inmorales que no se le escapaban, selió en la conversación, en aquellos que me conocen, que no el 90% de quienes al día de hoy visitan el pueblo, siendo comos son hijos o nietos, de quienes, vivimos allí hace muchos años. mi pueblo ha quedado para fines de semana o vacaciones de verano. Ni tan siquiera el foro marcha con la fluidez que yo quisiera.
Alguien que me ha leido, por una prima, que lleva mi apellido, y que hasta hace unos años solo me conocía por oidas, me ha enviado un libro que me dedica alguien que asu vez por parte de mi prima me ha leido algo. Este ha alimentado mis ansias de dispiner de tiempo, y escribir, mi larga vida y sus muchos avatares, en la lucha cotidiana, y en el amor. algo que es flor de la voda, pero que sin embargo, el viajar de un lado para otros, solo cavía recoger un amor en cada puesto. A recordar, y abrazar, porque nunca fuí un canalla.
El libro que me ha sido regalado, hoy hace ocho días, no es otra coas, que los avatares, de una familia, como la tuya y otras muchas. regoge las vivencias de un niño durante la guerra y posguerra, y de las cárceles franquistas. Lo llama MADRID CAMPOD DE ESXTERMINIO. puedes hacerte una idea. Solo he leido, un par de páguinas, y veo qiuu va mor senderos que yo he recorrido desde mi memoria: tengo en una carpeta, memorias mías y de otros, recabadas en Francia, o aquí con y de los mayores... las cuardo por si me decido un día.
No se si has leído en mi pueblo. algo hay de lo escrito, si regresas, en las paginas. Mucho en "Pueblos de España, y algo también en Foro Común. en el único tema que yo abriría, y llamaba, si al amor y no a la guerra. Por queí tengo alg ¡unos escritos que pasé a la impresora, sin tiempo tan siquiera, de ponerlos, Hoy he tenido intención de pegar algo donde escribe tu familia, pero veo que estan muy absorvidas con lo suyo, y no cuadraría. Sera para algún día en el que poco o nada, tenga a contarme. eso si que sería extraño.
Y mi querida amiga, te deseo feliz noche de este domingo, noche que ya cierro para alimentarme de noticias, o algo que encuentre en algún canal de la tele.
Abrazos siempre.