Noche Blanca
Noche blanca de desvelo noche de pensar profundo,
noche que pones un velo a mi fe en este mundo.
Esperanza marchitada en las bondades ajenas,
esperanza deshojada que a mi pecho le da pena.
Temor a la alborada que presiento gris y parda
temor por el nuevo día que roba la paz del alma.
Sueño que de mí escapas vuelve por este sendero
que quiero soñar con ella y su cara que venero.
Traeme su risa loca, traeme su boca hermosa,
traeme su bello cuerpo y su carita de rosa.
En esta blancura oscura que me envuelve pavorosa,
me da miedo de locura el no tener a mi hermosa.
El silencio turbador de esta noche veraniega
me sofoca su calor y su blancura me ciega.
La triste ausencia añorada de mi morena de fuego,
es la imagen de mi amada sin acudir a mis ruegos.
Tenebrosa compañera, noche blanca de mi vida,
haz que llegue la mañana con su luz amanecida.
Termina noche blanca haz que pasen las horas
y que a mi bella amada encuentre con la aurora.
Noche blanca de desvelo noche de pensar profundo,
noche que pones un velo a mi fe en este mundo.
Esperanza marchitada en las bondades ajenas,
esperanza deshojada que a mi pecho le da pena.
Temor a la alborada que presiento gris y parda
temor por el nuevo día que roba la paz del alma.
Sueño que de mí escapas vuelve por este sendero
que quiero soñar con ella y su cara que venero.
Traeme su risa loca, traeme su boca hermosa,
traeme su bello cuerpo y su carita de rosa.
En esta blancura oscura que me envuelve pavorosa,
me da miedo de locura el no tener a mi hermosa.
El silencio turbador de esta noche veraniega
me sofoca su calor y su blancura me ciega.
La triste ausencia añorada de mi morena de fuego,
es la imagen de mi amada sin acudir a mis ruegos.
Tenebrosa compañera, noche blanca de mi vida,
haz que llegue la mañana con su luz amanecida.
Termina noche blanca haz que pasen las horas
y que a mi bella amada encuentre con la aurora.
Muy bonita Antonio, me alegro de verte aquí.
Buen venido al taller.
Buen venido al taller.
Decidme cómo es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire.
Recitadme un horizonte sin cerradura
y sin llave como la choza de un pobre,
decidme cómo es el beso de una mujer,
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo.
¿Aún las noches se perfuman de enamorados
tiemblos de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa?
22 años, ya olvidé
la dimensión de las cosas,
su olor, su aroma,
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque, digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron.
No puedo seguir:
escucho los pasos del funcionario.
Mi corazón es patio
La tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño.
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio)
A veces, cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
y entonces, digo: “El mundo
es algo más que el patio
y estas losas terribles
donde me voy gastando”.
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
“Es la vida”, me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho…
Pero soñar es despierto
(mi reja es el costado
de un sueño
que da al campo)
Amanezco, y ya todo
-fuera del sueño- es patio:
un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.
(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos).
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo,
-hasta en el sueño- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón, que tiene
la forma gris de un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin descanso)
Poemas de marcos Ana que estuvo preso del regimen franquista desde os 18 a los 40 años y tres veces condenado a muerte.
Enviado por Antonio Peña Ventura el 02/08/2018
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire.
Recitadme un horizonte sin cerradura
y sin llave como la choza de un pobre,
decidme cómo es el beso de una mujer,
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo.
¿Aún las noches se perfuman de enamorados
tiemblos de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa?
22 años, ya olvidé
la dimensión de las cosas,
su olor, su aroma,
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque, digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron.
No puedo seguir:
escucho los pasos del funcionario.
Mi corazón es patio
La tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño.
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio)
A veces, cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
y entonces, digo: “El mundo
es algo más que el patio
y estas losas terribles
donde me voy gastando”.
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
“Es la vida”, me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho…
Pero soñar es despierto
(mi reja es el costado
de un sueño
que da al campo)
Amanezco, y ya todo
-fuera del sueño- es patio:
un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.
(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos).
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo,
-hasta en el sueño- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón, que tiene
la forma gris de un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin descanso)
Poemas de marcos Ana que estuvo preso del regimen franquista desde os 18 a los 40 años y tres veces condenado a muerte.
Enviado por Antonio Peña Ventura el 02/08/2018
Gracias ANTONIO, por traernos a la memoria a este poeta salmantino, MARCOS ANA.
Me preguntas si me gustan sus poemas, pues sí, me gustan y mucho, había leído hace tiempo algo de él y son de los que "calan".
AUTOBIOGRAFIA. (Marcos ANA)
Mi pecado es terrible;
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Por eso aquí entre rejas,
en diecinueve inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
ya muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra de arcángel
vengador en mis venas:
¡España! es sólo el grito
de mi dolor que sueña.
Esta noche tremenda en la que el calor no me deja dormir, los he vuelto a repasar y la verdad "se te encoge el corazón". Sus poesías se pueden considerar autobiográficas, y su capacidad para transmitir, sus miedos, su angustia, no pueden dejar indiferente a nadie.
Me preguntas si me gustan sus poemas, pues sí, me gustan y mucho, había leído hace tiempo algo de él y son de los que "calan".
AUTOBIOGRAFIA. (Marcos ANA)
Mi pecado es terrible;
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Por eso aquí entre rejas,
en diecinueve inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
ya muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra de arcángel
vengador en mis venas:
¡España! es sólo el grito
de mi dolor que sueña.
Esta noche tremenda en la que el calor no me deja dormir, los he vuelto a repasar y la verdad "se te encoge el corazón". Sus poesías se pueden considerar autobiográficas, y su capacidad para transmitir, sus miedos, su angustia, no pueden dejar indiferente a nadie.